Ni la ironía de la irónica ironía ni lo falso de la falsa falsedad me explican lo que explican los que explican sobre la verdad. Soy un muerto encerrada en un cuerpo vivo, soy un vivo que hace un tiempo se murió. Solo siento, pero siento sin sentidos, solo hay descontrol. A tu suerte siempre restale una duda. A esa duda, una posibilidad, si esa posibilidad se vuelve tan loca, esa es tu verdad. Para un juez no soy más que un crimen perfecto, para otros he sufrido un gran revés.
Solo soy un bicho tan roto y sediento como aquella vez. Los cristales y puñales son señales, son caminos que tal vez hay que pasar. Cuando todo se atropelle, cuando la vida se calle y la muerte juegue al juegue de disfraz, solo la sed y la ilusión van a quedar.